Сквозь скоропортящийся туннель четверга
прозрачный проступающий собор. Он в Кельне,
он стоящий вертикально для маленьких и разноцветных глаз.
Вокруг идет галактическая война, внутри витраж
и синий металлический фонарь. Принцесса Алес молится у алтаря,
сложив молитвенно руки, как карточную колоду.
К дверям прибита вся таблица четверга:
три черных падали-грача, морской конек, потерянная лупа,
тяжелая за ужином обида, белое вино в 14.00,
боль расставания у вечера и запах медуницы.
Все вещи четверга под взрывы кружатся в тонком хороводе
над столом, святая Алес причитает на столом, и некому,
совсем ведь некому накапать корвалола.
Только пузырики всплывают: кислород решил навеки
поселится в шоколаде, и мраморная плитка за обедом,
и крошка мраморная в полдник.
Я наблюдая все это, как перевалочный пункт; ты смотришь
сквозь цветные линзы, и все это еще как шлюз, как зеркало,
в котором видно только фиолетовое небо, и кто сказал,
что в четверге нам надо непременно заблудится.... –
и только там куда наш глаз почти не достает,
встает молчащая в граните Византия, и хор этрусков воспевает ее,
и маленькие дети-турки кругами ходят под столом
и просят, просят дать им кофе и лакрицу.