Иконостасы паутины
В метлой пропущенных углах;
И там же свет, немного синий,
И там же боль,
И там же страх.
И точки букв в печали строчек,
Вином напитанный бокал.
Заложена взрывчатка почек,
И разгорается запал.
И этот страшный детонатор
Средь боли прячется в углу;
Там нет икон, там просто – свято
В обломках спичек на полу.
А ночь темна, обидна, хмура,
Как счастье, выбившись из сил,
И март припрятанный окурок
Перед дорогою курил –
Уже разжалован в солдаты,
Пред смертью всем такой итог;
Глаза в пустых глазницах прятал,
Переносясь через порог.
В углах же оставались тени,
Свет синий, боль и почки слов.
А я схватил безумный веник,
И вымел мусор из углов.