Барс, в сердце раненный стрелою,
Не кровью землю орошал,
Он слезы лил, но их с лихвою,
На кровь бы всю свою сменял.
Вотще ему его страданья,
Глаза блестят, как лазурит,
И скалы, вторя обонянью,
След проливают на гранит.
Знакома каждая тропинка,
Он с нею чувством говорит,
И словно легкая пушинка,
Он тенью черною скользит.
Куда спешишь, барс одинокий,
По скалам чистым и высоким?