гляжу, как ветер играет с деревом,
просто так, потому что понравилось.
где это.. как его.. щастье.. ну где его
носит? и над какими травами
врежется в дым метеор незагаданный?
свист - будто чайник на плитке встревожился.
музыка - разве пропустит закат она,
если и кровь с ней играет, и кожа вся?
если она - потому что понравился -
гладит меня и садится рядышком?
и не исчезнет теперь, и ветра вовсю
кажут, что счастье на так и пряталось.
слушаю музыку в парке, и дверками
хлопают в мир сопредельные граждане.
каждый и младше, и ветренней Вертера,
каждый страдает и каждый по-разному.
если уж музыка есть, и ветра вовсю,
если подсели ко мне запредельные,
если скамейки, и призраков травести,
бес в бескозырке и ангелы в тельниках,
значит, хоть что-нибудь правда из этого,
зря только месяц без шапки - так шла ему.
те, кто умеют страдать и не сетовать
сами, упав, загадают желание.
шапка упала, как голос, как "будь со мной",
кости взметнулись, упали, и выпало -
месяц, другой метеор нахлобучивши,
что-нибудь выполнит. или не выполнит.