Дорога вьётся лентой под ногами,
Бредёт по ней уставший пилигрим,
Измерив тихоходными шагами
Уже полмира, странствуя в пыли.
И в снег белесый, падающий тихо
И в дождь, стекающий по немощным рукам
И в зной миражный, отгоняя лихо,
Ведет куда-то время старика.
Согнувшись от заплечного мешка,
Заместо мышц – лишь суковатый посох,
Тесёмка ватная заместо ремешка,
И ноги кровоточащие – босы.
Куда идёт по жизни всю свою,
Наверно неудавшуюся жизнь,
Что ищет в чужеземном он краю
И от чего рука его дрожит?
Спросить осмелился его, чуть оробев,
“Кто ты такой, куда и сам откуда?”
Из глаз тоска ответом служит мне
И одиночество печальное оттуда.
Тихонько прошептал беззубым ртом,
А мне почудилось, что в душу закричал:
“Я – это ты... а может быть никто”,
И снова посох по дороге застучал.