Мои стихи на музыку не лягут,
И музыка не ляжет на стихи.
Они похоже больше на корягу,
С корнями против мелодичной чепухи.
Не верю в то, что есть им назначенье
Другое, чем меня от горестей отвлечь.
Я их люблю до самоотреченья.
А больше разве мыслимо извлечь?
Люблю за то, что вдруг возьму двустишье,
Когда один и не найду себя,
Войдёт ко мне приятель мой давнишний
В любое время часа, года, дня.
И скажет мне: “Не вешай, Миша, носа.
Есть в жизни смысл, до утра подожди”.
И спор идёт от женского вопроса,
До трудностей колхозного пути.
И я засну совсем не одинокий,
Замкнётся жизнь сияющим кольцом.
Спешит куда-то мальчик синеокий,
За широко шагающим отцом.