(Памяти Мириана, единственного, кто не впустил в душу не капли Тьмы, предпочтя смерть)
«Острый запах, тонкий нож,
Жертва алого обмана…
На кого же ты похож,
Рыцарь древнего романа?
Теплый пепел, горький звук,
Боя допинг неостывший.
Ты прости, мой верный друг!
Ты, что пал, за все простивший…
Знаю, я— скупой подлец.
Сидя здесь, перед тобою,
Над бумагой, как творец,
Я убил и … Бог с тобою!» —
Взгляд безумного юнца…
Ты в ответ с улыбкой грустной
Тихо гас и ждал конца,
Ты, в боях такой искусный.
А с небес, на синь бумаги,
Костяной бросая шарик,
Сквозь тревоги и отваги
Молча зрил худой очкарик.
Полу-взгляд в печальном пенье,
Полу-вздох: «Прости, не думал…»
Он в секунду вдохновенья
Взял и образ твой придумал.
Безрассудство без оглядки…
Юный, глупый ты ваятель!
Ты творил— сверкали пятки.
Больно, да?.. Полуписатель!
Не изменишь этой строчки…
Бог не с ним, а Бог с тобою.
Так поставь же, с Богом точку,
Над Ее теперь Героем…
«Скромный титул, странный герб
Слышу я ночной порою,
Как сказал бы Лунный Серп:
«Мириан— на смерть герою!»