Не жить стиху, он тяжек и громоздок –
Не получился мастер из творца
И уложив труды свои в мешочек,
Несёт тот тяжкий груз на кладбище стиха.
Там закопает, водкой помянёт,
Поставит скромный крестик над могилкой
И долго будет он бродить с бутылкой,
Да вспоминать всё то, что в жизни смог.
А смог не много – школа, институт,
На кухне столик весь заваленный в листочках
Стихи сами собой писались тут
Романтик был писатель – недоучка.
Не тронет больше чистого листа,
Не зашуршит перо стиха словами
И будет окольцована душа.
Судьба, судьба – она одна владеет нами.
Март 2002