Скрываю боль рифмованной строфой,
Другой сюжет, и мысли чуть иные...
О чём же вы, стихи мои немые?
Шутливый стиль, улыбка и покой.
Простит меня ли Муза за обман,
Мы для неё всегда родные дети...
Я попадаю в собственные сети,
Ныряю в мой искусственный туман.
В окне играют месяц со звездой,
Как не сказать об этой милой паре?!
И вот пишу, я, кажется, в „ударе“!
Я увлечён причудливой игрой.
О ветре, о берёзке, о ручье,
О солнышке, что в мае нас не грело,
Смолчу о главном..., может, неумело...
Теперь не разобраться даже мне.
Шутливый стиль, улыбка и покой,
О чём же вы, стихи мои немые?
Другой сюжет, и мысли чуть иные,
Скрываю боль рифмованной строфой...