* * *
Может, Потёмкин, а, может, Орлов, -
Жизнь в ожидании вздоха.
Это эпоха заморских послов,
Странная, право, эпоха.
Славное ложе в огне не горит…
Прав был Вольтер многомудрый,
Кто там изменник, а кто фаворит?
Утром откроется, утром.
Пушкина нет. Лишь державинский стих.
В ночь на Ивана Купалу
В Гатчине вылез из спален больших
Ужас наследника Павла.
Матери нет. Отыграться на ком?
- Вы ни о чём не просили.
Ужас немецким болтал языком,
Слюни текли по России.
Не оттого ли в Михайловском, в ночь,
Проклято царское слово.
И Александру уже не помочь,
Кровь непреклонна отцова.
Будет вам солнце и будет вам тьма, -
Всё императора воля,
Будут французы и будет зима,
И Бородинское поле.
Дальше всё то же, молва да война,
Слёзы да песни простые.
Дальше всё тоже, большая страна,
И купола золотые.
В храмах стоим, о спасенье моля,
Смерть принимаем без гнева.
А на могилах родная земля,
Самая близкая к небу.