Пусть кто-то хвастается
Дюжинами книг,
Написанных им
Чуть не с колыбели.
Мои стихи не шли
Дождем грибным.
Мои стихи –
Весенние капели.
Упрека в поздней книге
Нe приму,
Она росла легко,
Но трудно созревала.
Мне будет что
Ответствовать тому,
Кто мастер уколоть
Из-под закрытого забрала.
Пустями не были
Мои тугие дни.
И строчки первые
Писал я не пером.
Я их писал
На самом на восходе
Стальным блестящим
Плуга лемехом.
Я их писал в труде,
Нe в дни досуга,
На волжской
Переменчивой волне
Тугим веслом,
Скрипящим от натуги.
C водой бороться
Сил хватало мне.
Стоят, рифмуясь,
Этажи моих домов,
И череда веселых крыш,
Накрытых мной.
И это не мечта,
Не порождение снов,
В них тысячи людей
Нашли заветный кров свой.
Слова моих стихов
По буквам собирались
С роскошных лепестков
Садов цветущих,
С ажурных листьев
молодых дубов,
С мозаики равнин весенних
И с волн седого ковыля.
Признаться честно –
Жил я скромно, трудно.
Но жизнь моя любовью освещалась,
Любовь дарила
Вepy и надежду
И помогала мне
Писать мои стихи.
07.09.92г.