Вчера в Петербурге на двадцать четвёртом году жизни погиб Валерий Острогорский, поэт удивительно лиричный, человек, не терпевший никакой подлости и пошлости. На просторах Интернета он также оставил свой след, публикуя некоторые свои вещи под именем Михаила Шолохова. Ему и другим рано ушедшим поэтам посвящается моё стихотворение.
И, поразившись своей наготе,
он поднял, как горе, огонь пробужденья,
вложил его в душу и умер в скольженьи
по говорящей костром пустоте.
Выбрался в ту пустоту пилигрим,
шедший из северных стран мимо знаков,
и, у костра отогревшись, заплакал,
умер, не веря сомненьям своим.
Друг его, добрый пастух, чародей,
так и не умер, распятый и честный.
Да, он поверил в безгрешность людей,
но не поверил в безлюдность их песни.
Там, где от солнца взбухают цветы,
в самом начале песчаной дороги,
он появился в священной тревоге
о красоте, не сжигавшей мосты.
Но и его зарастают следы
белой травой равнодушия сонных.
Следом и я выхожу из воды,
чтоб рассказать о валторной спасённых.