****
В одной из многих
щербато-растерзанных коммуналок,
где я жила,
или хотя бы просто существовала,
а я в любом районе этого города могу сказать,
что жила где-то неподалеку...
Так вот, в одной из многих старых квартир
с немытыми окнами,
жила девочка с грустным взглядом
и с детской наивной улыбкой,
девочка, которая вечерами
играла на скрипке.
Она, наверное, по-прежнему часто играет,
да и я по-прежнему существую,
но совершенно в другом районе,
но мне до сих пор не хватает
этого стона.
этой тоски, что сочится, что льется по пальцам,
этой тоски, что брызжет артериальным фонтаном,
этой ее скрипки-страдалицы,
которая видела мои слезы за тонкой перегородкой.
для этой скрипки я
была безымянной.
но она знала, почему я не сплю,
из-за кого подыхаю, она знала, что я пью водку,
текилу или коньяк – по случаю,
она читала в звуке моих шагов имя той,
самой лучшей,
она – там, за стеной – любила меня и прощала ошибки...
я плакала – и она это знала.
и она играла
мне.
Скрипка...
****
Скрипка...
Я зову тебя.
Через дождь,
Через пять железнодорожных лет,
Через прошлое лето,
Через мое «где ты?»
Ты придешь?
Нет.
скрип
скрипка
смычком
по закатам
по струнам вечера
вдрызг
пьяной Насте
расставшейся с очередной женщиной
среди этих брызг
радости
вдруг захотелось счастья....
крик
скрипки
вылюбленная в себе боль
ростом с небо
крик скрипки
скрепя сердце
одним выдохом
каждой поровну
я вдруг оказываюсь с ней
в одной интонации
в одном крике
в одном стоне
это агония
мои струны изорваны