Как дрожит моя рука
над листом прохладно-белым,
и вояется строка
каждый раз так не умело.
Мыслей рой стремится пасть
на безропотность страницы,
торопясь не сметь пропасть
под пером и колесницы
мчавшихся в сознанье слов…
Нет для них страшней оков,
чем зачёркнутые рифмы.
Всё, закончено стихо.
Набело писать не стану,
стать ему черновиком,
но любить не перестану
мысль рождённую в строках.
И исчезнет дрожь в руках
над листом прохладно-белым.
Каждый раз, пусть не умело,
но пишу…пишу в стихах…