В духе вросших в породу
Антрацитовых елей
Я посеял невзгоды
Всех прошедших полемий.
Я укрылся от жара
Звезд нелепо зардевших
В свое время так рьяно
Меня славой согревших.
Не провидец, не гений,
Плод чужих созерцаний
В тени собственной речи
Как итог колебаний.
Распечатан на бланке,
Размещен в заголовке,
И в конце на изнанке
Прямо в третьей колонке...
Умер...