Закипает кровь у старой скрипки:
«Взвиться бы вновь на вечеринке…»
Да, остыла любовь, порваны струны
На полу, в углу - ни кому не нужные…
Поёт гитара мелодично и звуки льются методичные
Чадит окурок, гаснут свечи,
Сидит поэт и пишет речи
Никому не нужные, и не востребованные…
А я возьму с собою в сон стихи, гитару, скрипку…
И напоют мне в унисон, под вешнюю улыбку,
Аккорды вечные друзья, о музыке вселенной,
Быть может я пойму кой, что - о жизни бренной…