Поэты в России, нет судьбы страшнее,
Они глас народа и жертвы – они.
Желая добить их, как можно вернее,
Найдутся всегда на земле подлецы.
Никто не возложит цветов на могилу:
Могилы поэтов у нас не в цене,
Они, как укор кровожадному миру,
Погрязшему в хамстве, распутстве, вине.
Был Пушкин в России – убит на дуэли,
Убит хладнокровно, французом одним,
И пули впоследствии вновь просвистели,
Погиб молодой офицер-дворянин.
Двадцатый же век, век кровавый и страшный.
Век воин, разрух, много судеб сломавший,
Унес он из жизни достойное племя,
Которых забыть не смогло даже время.
Погибли Есенин, А. Блок, Маяковский.
Пришли Виктор Цой и Владимир Высоцкий.
Погибли Цветаева и Гумилев,
Сраженный чужою рукой пал Тальков.
Никто не возложит цветов на могилу:
Могилы поэтов у нас не в цене,
Они, как укор кровожадному миру,
Погрязшему в хамстве, распутстве, вине.
22 августа 1996 г.
Ижевск