...Белой ночи, видавшей так много.
Б. Пастернак
Что день, что ночь, и зренье напрягать
Не нужно этими ночами летом.
Они белы, как новая тетрадь,
Подаренная лирику-поэту.
И утра свет — румянец на щеках
Не от стыда, а от прилива чувства,
Когда ещё совсем неведом страх
И не прельщает зрелостью искусство.
Когда ещё улыбки первый луч
Так трогателен или непорочен.
И где-то далеко ошмётки туч,
Распятые ослепшей южной ночью.
Но почему твои глаза темны? —
Тебя-то точно не было на свете,
Когда Тот лик, бледнее щёк луны
Сиял в полнеба, ожидая смерти.