Последнее время стала замечать, что люблю вдыхать запах жженых спичек. Есть в них какая-то неподдельная искренность, честность. Чиркнешь спичкой по коробку- зашипит, зазвенит и вспыхнет. От этого рукам становится теплее, правда не надолго, потом она угасает и все… Опять холодно.
Спички у меня очень редко умирают своей смертью. Я их убиваю раньше времени: стоит дунуть- и уже в твоих руках вьется дымок. Его-то я и люблю…Густой, обволакивающий все пространство вокруг тебя…
Так угасает и надежда, так начинается любовь, так заканчивается наша земная жизнь… Сначала все освещается ярким светом, потом неспешно горит и радует глаз. А потом, все приходит к своему логическому завершению, оставляя только дым. Да, когда заканчивается любовь, остается дымок, потом он исчезает, а руки все равно хранят его запах. Так же с надеждой- со временем растворяется в воздухе, как дым. И то же с жизнью- она отлетает от нас, как дым от обугленной спички…
Любовь, надежду, да и жизнь можно прервать, потушить, как горящую спичку, на любом этапе горения. Это можно сделать самому, это может сделать кто-то, а может- и Бог.
Мы- горящие спички в руках Господа, в руках любимых людей. И любимые люди- спички в наших руках…Нужно сделать так, чтобы спички горели до основания, умирали своей смертью…
Я стою на кухне, над спичкой. Она потухла, пока я думала, и обожгла мне пальцы…Пошел дым…Вдыхаю…За окном дождь, осенняя весна….