***
Я вспомнил, как писать стихи -
как красть.
Как убивать.
Я от строки жил до строки –
такая вот напасть.
Срывался ночью - и к стене,
обои рвать на лист.
Душа рвалась, рвалась во мне,
но молча, без молитв.
Я говорил, не мог молчать.
Ругался и пылил.
И мой ботинок, как печать,
Вселенную пылил.
Под утро, приходя домой,
я муз трепал щеку.
И был счастливый и немой,
как заяц на снегу.
А музы грызли виноград,
губя букет вина.
И кто пред кем был виноват?
Не вспомнить имена...
И в этой смене векторов
Была, была мечта.
А может быть, любовь.
Любовь…
И что? Считать - не та?..
Сосчитаны души пустоты
как пятна сотен солнц.
Я не дышал стихами годы -
рот на снегу замерз…
А вот пятнадцатого марта
На мартовском снегу
я недалек был от инфаркта -
Мне зайчик
подмигнул.
И солнце брызнуло!
Чернил бы!
И губ манит букет!
Я вспомнил: не ходил я в нимбах -
Венец мой – мой сонет.
15 марта 2006г.