Опять мои песни грустны.
Опять не сдержать мне пророчеств.
О где же вы, гунны весны,
Предвестники одиночеств?
Мы умерли. Нас больше нет.
Мы режем лишь конские ноги
травою непрожитых лет
да камнем на пыльной дороге.
Мы отдали все. Вам, другим -
в названиях нет больше проку.
Ваш потом пропитанный мир
стал гимном седому пророку.
В дыханьи оскального рта
Есть горькая истина сильных.
О как же была ты горда,
Россия! До облачных синей!
Звала ли меня? Позабыла ль?
Застал я остывший очаг…
Но имя, забытое имя
зовет меня в гулких ночах.
Так что же молчишь, ты, страна?
И где твои песни-надрывы?
Рекою провисла струна,
и каждому снятся обрывы.