Не то чтоб не верю в любовь, просто как-то устала
Любимой себе заплетать драгоценные сети.
Вихрастый мальчишка забытого Богом квартала
Лет двадцать назад от всей детской души не заметил,
Что та, невозможная, тоже из плоти и крови.
И так же ревет некрасиво, как все, кто попроще.
И так же наивно порой задерет свои брови.
Ну, может, поменьше, чем прочие, ноет и ропщет.
Так это ж не от красоты, а от дикой гордыни,
Которая даже назвать себя не позволяет.
Которая в страхе и в муке уж лучше застынет,
Как мрамор холодный, но хвостиком не завиляет
Пред тем, кто сильней. А с годами убийственно явной
Становится мысль, что ведь только вот так и возможно.
Что в мире немало красивых и умных, и славных,
Но явно стремится к нулю рать лихих и надежных.
А прочие даже не строили крепкую клетку.
И сладкие речи рождают не боль, а усталость.
И странно глядеть на давно – повзрослевшего? – детку.
Любовь где-то есть. Хорошо бы, чтоб там и осталась.