Птица кружится и вьется
над верхушками деревьев.
Я сижу, смотрю на птицу,
И пишу стихотворенье.
Птица в руки не дается –
Ей для жизни нужен свет.
Мне же ни черта не нужно,
Потому что я Поэт.
Я могу прожить без пищи,
И без сна, и без еды.
Моя жизнь любую птицу
Довела бы до беды.
Мне совсем не нужно ласки.
И не верю я в любовь.
Сочиню любые сказки –
Только уши приготовь.
И умру я без печали,
Потому что я Поэт.
Потому что такой жизни
Мне милей любая смерть.