Сыграв Офелию, боится целюлита
Моя строка, безумием кляня
Прорвавшую беспамятство молитву,
Донёсшуюся песней ветерка.
Как в мире жить, когда уже не годен
Скосить все звёзды посеревший серп?
Когда, насытившись, снисходит половодье,
Дразня забвением морщинистость пещер?
А Йорик держит костяную флейту,
И мышеловка падалью полна.
Блестит клинок обидою Лаэрта,
И быть-не быть, – простой глоток вина,
Вот пешка гибнет, не успев стать Дамой,
И бродит призрак, не изведав сна…
Бродячие актёры с вечной драмой
Играют смерть. А на дворе - весна.