Я вернулся… Удивлён аэропорт –
он меня назад не дожидался.
Я и сам немного растерялся.
Лёгкой точкой в местный натюрморт
проникаю. Трогаю движенье.
Узнаю знакомые слова.
Кружится немного голова.
Пусть машина постоит ещё мгновенье.
И ещё немножко подышу
сладким воздухом уральского заката.
Всё, что за спиной – уже «когда-то».
Я сейчас нисколько не спешу.
Я вернулся… Ошарашенный смотрю,
как по Родине несётся вихрь жизни,
как стучат колёса по Отчизне,
как готовятся листовки к октябрю.
Кто-то пьёт, и что ему сказать?
Кто-то ищет новых развлечений,
женских губ, стихов, прикосновений.
Кто-то Путина ругает в «твою мать…»
Кто-то ищет истину и путь,
кто-то дозу, кто-то документы.
Жизнь рассыпана на лица и фрагменты,
средь которых непонятна её суть.
Я вернулся… Но забыл родной язык,
а точнее – смысл возвращенья.
Всё смешалось в багаже перерожденья.
Изменился. Пообтёрся. Поотвык.
Потихоньку пробуя на вкус
настоящее, знакомое, родное,
я, конечно, заново открою
поле, озеро и лес и наш союз.
Родина, ты вельми хороша!
К дому ветерок толкает в спину.
Позабытым странником с чужбины
возвращается усталая Душа.