Вот – я, восемнадцати лет,
Страха – нет, боли – нет.
Смерть – где-то рядом.
Привычно. Пристальным взглядом.
- А, это ты..Что скажешь?
- Ты готов?
- Ну а как же?
Улыбаемся, курим неспешно уже по второй...
- К вечеру дождь …
- Да. И с грозой.
- По делу? - Да так…шла тут..мимо..
Облака изгибаются в пантомиме…
В зеркале, как в дождливом окне –
Прохожих пятна. Рубаха в вине.