Поэты гибнут. Кажется по ком..
За пять шагов до призрачного рая,
Остановив заблудшую строку
У колыбели спящего Рембрандта,-
Увидеть, что иллюзия мазков -
Феерия из ретуши и брайля,
Из слез, из ветра, ссохшихся венков:
Забытых в суете былых парадов.
Поэты гибнут. Как идут дожди,
Чем больше сырости и злее непогода,
Сквозь отголоски любящих - не жди!
Не жди меня: я погощу у Бога.
Кому взахлеб, кому-то на раздай…
Где жизни товарняк промчался мимо;
Где выбирал,- кто сирый полустанок,
Кто чисто поле с убранною жнивой.
А кто вообще - ничто не выбирал:
Черкнул письмо «Любимая послушай!»
Открыл окно и сделав три шажка,-
Вдруг зашагал во тьму по стеклярусу.
Вам страшно? Нет!? К чему апофеоз
Нас времени анафема рассудит.
Погосты зарастают.. строчек ворс
Врастает в души...
Вот так Земля - не держишь ты сынов,-
Ровняя всех, кто с отчеством и прочих..
Пророков нет давно, сюжет не нов,
Но сколько ж тех, кто якобы пророчил.
(персонального адресата у стиха нету
видимо слишком много тех кто не выбирал)