Рожденная в ней…
Но уже перешита под робу – рубаха,
а всё притворяюсь, смешная… а всё притворя….
Искусным спецом - золотая житейская бляха,
багровые пишет на попе моей якоря…
Я очень давно разучилась и думать о выси,
купила себе радиолу… и трёх поросят,
что каждый денёк своё рыльце в мой рубленый бисер,
по самые кейты* засунуть, поди, норовят…
На вылазке жизни шашлык уминая угрюмо,
я сделаю то, что хотела давно сотворить -
со спинки костюма зеленую вырежу пуму,
чтоб просто на волю однажды её отпустить…
И буду бледнеть в этой мысли святой и треклятой,
оттачивать свой не тускнеющий мат и ножи,
колоть свою радугу, данную вместо зарплаты
и с этих осколков лепить на зрачках витражи…
Скажи, ты меня полюбил бы… сегодня…? когда-то…?
Вчера…
бы уехать… себя расстрелять на просторе
чужого таланта – любить… но дорога долга…
Где берег кусает озлобленно ржавое море,
на крохотном блюдце, как будто кусок пирога….
Где снежно от чаек… где больно от отблесков рая
глазам… Где построены горы самим Вазари…
-
Где пума болотная в чаще свободно гуляет
и нет ничего, кроме рваного уха зари,
а в нем золотая монетка серёжкою пыльной,
кофейные тучи и что-то волшебное… ма,
зачем ты меня родила одинокой и сильной?!
Такие как раз одинаково сходят с ума…
На вылазке жизни невкусный шашлык приготовят,
но будут хвалить
(как обычно бывает…)
…капец.
И кто-то мою изумрудную пуму изловит
и станет её на другой пришивать костюмец…
Прошитая насквозь… ей молча сносить ту кручину -
зачем она вышита, будто мишень… для чего?!
Какой-то блатной будет горбить под ней свою спину,
а позже….
в ту самую пуму застрелят его…
-
На старом заводе рабами беременны трюмы…
Рабы молчаливы и злы… лишь одна, с куражом -
я - в первом цеху отшиваю массовкой костюмы
и тысячи пум вырезаю закройным ножом…
*кейт – сорт помидора