Я болен. Дайте выпить море.
Промокшее болью, ржавое солнце.
Накроет скрывалом, промоет любовью,
Но всё же, в какой-то мере, посыпет солью.
Я болен. И исповедь эту
Форточкой или стекляшкой запри.
Кому надо ветром, ржавым солнцем согретым,
На досточках жизни портреты нести?
Все сны стали миром. Их тихий сап
Я каждую ночь издаю. Прости.
Подкравшись к себе, в руке жму тесак –
Здравствуй, мир номер 7, замри…
Не надо смертей, всё вечно, как страх,
Не надо строк во вчерашнем анонсе.
Я болен. Я сам себе Бог, но я слаб –
Промокшее болью, ржавое солнце.