Кто хоть немного был болен стихами - поймёт,
Вспомнив, как мысли, без спросу мотают по кругу,
И как, в погоне за рифмой, марая блокнот,
Верного слова ты ищешь, как лучшего друга…
Строчки приходят то ночью, а то среди дня,
Часто легко, а бывает, как будто рожаешь,
И бесполезно выспрашивать тут у меня:
«А для чего же ты, всё-таки, их сочиняешь?»
Просто всё то, что волнует и душу скребёт,
Радостью греет иль воет бездомной дворнягой,
Выстроит строчки в твоей голове в хоровод,
Что кружит, пока не отправишь его на бумагу…