Но я слышу, падают с рябины
Горькие красные слёзы.
Облака как тяжёлая вата,
Из матрасов и старых подушек.
Может быть, никогда не любил я?
И всё в принципе пресно и просто?
Но откуда я знаю что завтра,
Мне не будет ни сколько, ни лучше.
Может, это я болен свободой?
Той, что в книгах мечтают герои,
Может это такая погода…
За окном тёмным ветер так стонет…
Говорят, что бывают картины,
Там морские просторы и грозы…
Но я слышу, слетают с рябины,
Горькие, красные слёзы…