Все то, что умерло, все те, кто умер
Всё так же тянут руки к небесам...
И странно, я ведь никогда не думал,
Что я когда-то мертвым стану сам.
Что черно-белый мир глаза заполнит,
Что воздух станет горьким словно яд,
Что я в агонии тоски не вспомню,
Что я был счастлив, был собой богат;
Что сердце больше не собьется с ритма,
И кровь не вспыхнет солнечным вином,
И что смотреть себе в глаза мне будет стыдно,
Что не любовью ночь наполнится, а сном;
Что обожжет до слез глаза сухой песок,
Когда проснусь чужим и на чужой кровати,
И что любовь, которой лично сам стрелял в висок,
Протянет руку и за горло схватит...
17.04.2006.