* * *
С востока движется гроза.
Поспешные, вершатся копны,
И воздух потный, воздух плотный –
Колышется и жжет глаза.
Пока под тучами – ни звука,
Там гром гнезда еще не свил.
И шелестит тепло и сухо
Труха, спадающая с вил.
Но в воздухе уже тревога,
Но ласточки, и там, и тут,
Снуют в смятенье над дорогой,
Траву стремительно стригут.
А вот и ветер!
Ах – каков!
То ласков, то подобен бесу,
Вытягивает из-за леса
Лилово-черную завесу
Холодных мокрых облаков.
Тальник запляшет на ветру.
Листва – плотвой на перекате.
И пробный выстрел тяжких капель –
В пыль. В пыль – как дробью по ковру!