* * *
Горит зерно. Над ворохом пшеницы,
Слежавшейся в коросту на току,
Дымок прозрачный медленно курится,
По утреннему вьется холодку.
Тепло.
И теплым волнам все покорней
(Подмокшая пшеница горяча)
Ползут, ползут обманутые корни,
В асфальте тока щель себе ища.
Так песня – вся из света и добра,
Прозрения, граничащего с чудом,
Нужна, как говорят, позавчера...
Но столько лет ей догнивать под спудом!
Так солод невостребованных сил,
Кого ни ткни, в работе и в заботе –
Перебродил и душу очернил.
Лишь поверху – цветенье дикой плоти!
Все добывать –
И почву,
И простор!