Свет Луны увижу – льется строчка,
Крик кукушки – вот еще одна,
Шмель жужжит… красивого цветочка
Он коснулся – правда, чуть… слегка.
…Раз… еще… прильнул…
Как наслажденье
Мне его строкою передать?..
…А еще б – в душе Земли вращенье…
…А еще… - о всем и не сказать.
Разве перечислить все явленья
И абстрактных чувств весь нереал,
Невесомость статики движенья
И движенье монолитных скал?..
Но на то стихи нам и даются –
Рисовать душою обо всем,
Краски сердца пусть сильнее льются
У любого – этим мир спасен:
Красота стихами возникает,
А она спасает мир собой.
…Лунный свет с рассветом пропадает,
Но – кукушка следом за Луной,
А за нею – шмель, за ним – цветочек…
И так дальше… бесконечен мир…
И не будет строчкам пусть отсрочек.
Стих – он наш ведь жизненный кумир.
*
Льется строкою
Жизнь моя. По судьбе ли?
Строка ответит.