Пятые сутки пытаюсь
на перекладных
добраться до собственных мыслей.
Вглядываюсь
в глаза брошенных собак
в надежде разглядеть свои страдания.
Посыпаю пеплом детских воспоминаний
следы сонного ветра,
чтобы найти дорогу к его приюту,
ведь там когда-то ночевал и я.
Прячась от голода,
заглатываю мегабайты бутафорских стихов
незнакомых мне поэтов,
в бессмысленном желании
когда-нибудь переварить
это безвкусное папье-маше.
Ровно в девять
выкладываю на подоконник
кусочки сухого хлеба –
я так всегда прикармливаю вечер,
но сегодня его переманили...
На меня нежданно навалилась ночь…
И, заглядывая в будущее,
вижу бестолковый рассвет,
не умеющий приносить кофе в мой утренний сон,
в котором я,
в осознании шестого дня поиска,
леплю из глины себе подобного.