Она была из тех, что на прогулку
Берут, и вскоре забывают в парке…
Как старый зонт, надкушенную булку…
Как фантик, как обертку от подарка…
Ей улыбались и слова дарили…
И осыпали милостью отрадной…
Но, проводив до дома, уходили
К другим… И никогда - обратно…
Она однажды просто испарилась…
Как со страницы выцветает краска…
Ее не стало… Что-то изменилось?
Возможно… Если верить в сказку…
Случайный и потерянный прохожий,
Не ждущий милости от пасмурного лета,
На день осенний, слякотный похожий,
С замашками забытого поэта
Желанью вдруг возникшему поддался,
Гуляя, как всегда, в заросшем парке…
Присел на корточки, и на глаза попался
Толь фантик, толь обертка от подарка…
Затоптанная, грязная лежала
Она, отброшенная шумным жизни бегом…
И яркою искринкою пылала
На ней слеза давно растаявшего снега…
Расправил он забытую бумажку…
Разгладил складки, жизнью прожитые…
И расцвела она как в доброй детской сказке,
Где нету точек, только запятые…
Взошла из ничего, из горстки пыли…
Из придорожной жалости, из мрака…
Глаза ее пленительными были…
А он над ней лишь от восторга плакал…
Ты скажешь мне: такого не бывает…
Махнешь рукой, мол сказке здесь не место…
Но с солнца зайчиком там до сих пор играет
Живая и счастливая невеста…