Любезный, дон! Мой выцветший колет
Скроил портной армейский неумело,
Меня презренье ваше не задело –
Цена бродяге несколько монет.
Я не был удостоен эполет.
Вы говорили: «Их дают за дело!».
Мы умирали честно и умело,
Но к проигравшим равнодушен свет.
Я вывез арбалет из Арканара.
Мы врозь ничто! Вдвоем – лихая пара.
К плечу приклад и взгляд с прицелом вровень
И ни к чему охраны суета.
Я не судья вам, дон – я бич господень
И ваша смерть на острие болта.