Стелется поле клевером, пахнет воздух ванилью.
У птицы крылья – два веера, и дождь оседает пылью.
И губы твои – пряные, и руки твои – смелые…
Заросли поляны бурьянами, облака все печально-белые.
На холме монастырь каменный: ярче солнца горят кресты.
Каждый взгляд твой – трепетно-пламенный.
Это счастье, что есть ты.
Июль 2005.