Глядится вечность в глянцевую гладь
листа.
Лица, белённого бессмертьем.
На льдину лба, чернея льётся прядь,
Пьянит, живит...
И надо-бы измерить
длину минуты, что тонка, как нить,
Тягуча, как кисель, как жизнь- мгновенна.
И надо-бы с судьбой повременить.
И надо бы не перерезать вены.
Рисую прядь. Рискую потерять
Тишь чистоты-беспечностью белённой...
И уголь! Уголь, кажется опять,
В руке моей становится зелёным!
Влюблённым непрактичным гордецом,
Уверенным, что чудо совершится,
Что плоское безглазое лицо
В лик одухотворённый превратится!