Стихи не пишутся в компьютер,
Их пишут в тетрадки всегда и везде,
Пытаясь начать обо всём по порядку,
Всё время говоришь о какой-то байде.
Так вот, о чём? О снах, о книгах.
И чёрт меня попутал… Точно!
Привет.
Когда кругом все пишут, трудно
Быть не пишущим поэтом,
Но, начитавшись футуристов,
Трудно, опять же, не начать писать стихов.
Когда один – дрожат колени,
Но жалкий зуд – в моей душе
(конечно, если стихи, надо непременно о душе, да-да)
Так вот, зудит.
Нет мысли, братцы!!
Такой, чтоб дайте мне точку опоры… – !
Опоры – нет.
Есть зуд. Писать.
Чернил достать.
Чернил тоже нет.
Кругом – полный недостаток всего,
что так нужно поэту.
И самый васфальтввергающий терминатор –
недостаток поэзии.
Стихов нету, люди!!
Они променяны бесповоротно
На палки и галки.
Александр Сергеич задыхается в пыли на полке,
А я выжимаю каплю из валуна своего сердца.
Что выйдет?