Печальный Фридман, Дух изгоя,
Вещал над грешною землёй.
Покой? Он не искал покоя.
Лишь на перо стекал мыслёй
Мозг прохудившийся. И что же? –
Нигде искусству своему
Он не встречал ответной дрожи –
Оно наскучило ему.
С тех пор отверженный скитался,
Ни Богу сын, ни чёрту брат,
Везде, где мог, как мог – пытался
Вставлять покрепче предикат.
Но музы тесною толпою
Бежали зрелища дефекта
Глагол склонялся головою
В безмолвной скорби имперфекта...