Меня терзает ряд вопросов.
Зачем на свете я живу?
Что значит это "Я"? Ведь я - как все:
Я сплю, дышу, жую какую-нибудь хрень.
И на дурацкую работу я хожу.
Но с этим я жила спокойно до вчера.
И нынче потеряла свой покой.
Я в сотый раз спросила маму: "Мама, кто я?"
И мама, в сотый рад обдумав сей вопрос,
Мне отвечала: "Зверобой".
Какой-такой я зверобой??
И как мне с этим дальше жить?
Прошу и требую одновременно:
Как зверобой - прошу меня посеить в поле.
Кормить, лелеять и любить.