Октябрь. Полдень. Сумеречный свет.
Порывы ветра. Тусклые пожары
Печальной рощи, в нитях дождевых
Плывущей скорбно в небе вне сует,
Лимонно-золотой, зелено-ржавой,
В молчании и шелестах сырых.
Дрожит листва рябин. Борщевики
К свинцовым тучам тянут горла трубок
И мокрые дырявые зонты,
В болотца луж роняют лепестки
Холодных капель, нежных, тонкогубых,
Целующих прозрачные пласты..
По зеркалам расходятся круги
Подвижной паутиной треволнений.
Волна с волной встречается, и та
Ломает лед серебряной фольги,
В осколки разрушая отраженья.
Но сколько б дождь не лил – тщета, тщета,
Ведь снова каплет сумеречный свет,
И в сколах луж чернеющие ветки
Протянутся к омшелому стволу,
Лиловых туч размытый силуэт,
Крылатые плащи прохожих редких
И лист летит к дрожащему стеклу.