Каких морей и белых стен, и абрикосовых закатов
Ты пожелала бы взамен ветрам пылящим, шелухе
Сухой травы, где не живет пустоголовая Эрато?
И где уже – который год – ветшает жизнь. И налегке
Идет по сморщенным холмам, качаясь в пыльной колыбели.
Поет унылое «воздам» и ни черта не воздает…
В ее черешневом саду у веток руки ослабели.
В ее замызганном порту гнездится серокрылый флот.
А там… Возможно, есть земля, где все диковинно и сладко.
Где под оливой крепко спят – судьба, собака, человек.
И каждый домик на горе, как будто яркая заплатка.
И счастье бьется, как форель, и серебром блестит в траве.
И в синих гаванях ее витают облака на мачтах.
И никогда не настает ни страх, ни скука, ни зима…
А только странная печаль, конфеткой, выданной на сдачу –
О тех ветшающих вещах, что вдаль уходят по холмам.