«Всё свершилось по писаньям:
остудился юный пыл…»
(А. Блок)
Приходит импотенция души.
Той, о которой было бы неплохо
Задуматься, в которой, как в глуши,
Пни прежних чувств позарастали мохом.
Привычной скукой стала жизни роль,
И юношеский пыл давно остужен.
Песчинки больше не приносят боль:
Покрыл их гладкий перламутр жемчужин.
Но что, как плач бездомного котёнка,
Отчаянно звучит ещё во мне?
Своя душа – такие же потёмки,
Что и чужая. Если не темней.