В тетрадях осени дожди
Линуют полосы косые.
С кленовых скомканных листов
Стекает золото чернил.
Слова сплетаются в стихи
Чарующие, колдовские.
Всю эту осень, как сонет,
Наверно кто-то сочинил.
А ней начало и итог -
Как путь проложенный без лоций,
Как поиск смысла бытия
И таинства ночной тиши.
Поэзия - не сумма строк,
А высший пилотаж эмоций,
Способных мир воспламенить
Накалом собственной души.
Секунды жизни коротки,
Но бесконечна цепь гармоний.
И быть поэтом на Земле -
Всегда особенная честь.
И нам судьба свои стихи
Вписала линией в ладони,
Чтоб мы ее черновики
Смогли когда-нибудь прочесть.
В тетрадях осени дожди...