"Поэты живут, и должны оставаться живыми" (Башлачёв)
Поэты сдыхают, не глядя на ваши
пристойные лица
Сгорают и воют
от пустоты окружающих глаз
Их водкой встречает
заплывшая дымом столица
Вином провожает,
кладя на глаза медяки
замусоленных фраз
Но это всё так, ерунда,
всё это опять "для проформы"
И пепел стряхнув
с поистасканных в ночь
пиджаков
Другие приходят, чтоб пепел свой
в траурных урнах
Однажды пустить
в удобренья для новых стихов
Безбожных гуляк
и лихих богомольных вандалов
Прощает сам Бог,
закрывая на ересь глаза
Дымит фимиам,
и удушливый запах сандала
Встречает всех тех,
кто досрочно
пошёл в небеса
Их ветренный ветер,
сдувающий с губ
покаянье
Приносит слова,
от которых живых гонит в дрожь
И как мы завидуем
тем, кто уйдя, на прощанье
Оставил на память нам
слова неломаный грош...