Мечтою странной снизойду
в обетованное затишье,
где осень шаркает по крыше
и лужи чавкают в саду.
Застыли сорванные сны
росой на дрогнувших ресницах…
Не стоит всматриваться в лица,
когда отрекся от весны!
Не стоит, право, ворошить
ошметки выстраданной ссоры,
под шелухой недоговорок
не скроешь пролежни во лжи.
Елозит ливень по трубе,
поплевывая на прохожих,
а присмотрись – его ведь тоже
тошнит от жалости к себе,
и сбросив, словно седока,
лохмотья благости безликой,
до слез, до молнии, до крика
передерутся облака.