Я пытаюсь понять поэта,
как кинодокументалистка.
При этом веду себя словно
похотливая одалиска.
Падаю ниско-ниско, в эрогенную зону риска.
Только животные темы
естественны для поэта.
Ему если что и нужно,
кроме качественного минета, –
то перо после оного в лапах,
меж жолтых клыков сигарета.
А как он неровно дышит,
вгрызаясь в мякоть Улисса.
- Вот тут, - рычит, - охуеть,
а здесь вообще заебися!
С каждым рывком набухает поэтова сладкая пися.
Как завтра у высоколобых
буду
борцов с путинизмом
брать интервью,
смеяться
их беспомощным клизмам?
Не завязать ль с муляжированием, сраным таксидермизмом?
Преследовать правду жизни – грязнее нет работенки.
Ах, приварить б душе трубочки и заслонки,
ввинчиваться в подсознанья воющие потемки…